XIII : Athénor

Chaque matin, au moment de partir courir, Fergus découvrait parfois, un petit présent. Un panier de légumes fraîchement cueillis, quelques œufs encore tièdes du poulailler, parfois un sac en toile contenant des pommes, des noix ou même un morceau de pain encore chaud. Il n’y avait jamais de mot, jamais de signature, seulement le geste. Fergus ne savait pas s’il fallait y voir une attention pour Circé, dont l’absence demeurait un mystère que le village semblait entourer d’une discrétion instinctive, ou si ces présents lui étaient destinés, à lui, l’étranger provisoire devenu peu à peu une silhouette familière dans les ruelles d’Archignac. Peut-être les deux. Une manière silencieuse de dire : nous savons que tu es là. Ces offrandes matinales avaient la simplicité de la rosée sur les herbes. Elles ne réclamaient ni remerciement appuyé ni commentaire. Fergus n’y répondait jamais autrement que par un regard un peu plus lent lorsqu’il croisait un voisin, ou par un signe de tête plus chargé que d’ordinaire. Mais, au fond de lui, il sentait que quelque chose prenait forme. Un ancrage. Une adoption discrète. Archignac, à sa manière, semblait l’accepter.

Ce matin-là, au retour du footing, la lumière glissait doucement sur les pierres blondes des façades. La ruelle était silencieuse. Lorsqu’il poussa la porte et entra dans la maison, le calme l’enveloppa aussitôt avec cette densité particulière qu’il commençait désormais à reconnaître. Boy monta directement à l’étage, souple et silencieux, comme s’il connaissait d’avance la direction que prendrait son maître. Fergus le suivit.

Depuis quelque temps, il avançait méthodiquement dans les différentes sections du Livre des Ombres. Circé avait organisé ses notes avec une rigueur presque scolaire, mais d’une école bien singulière : chaque étape menait à la suivante avec une précision implacable, comme si elle avait voulu lui éviter autant que possible les faux départs, les interprétations hasardeuses et les emballements d’amateur. Fergus s’installa devant le bureau, tourna quelques pages, puis son regard s’arrêta sur un nouveau titre : Section VII — Égrégores : création et lien.

Il commença à lire lentement. L’égrégore, expliquait son texte, n’était ni un esprit errant ni une entité indépendante apparue d’elle-même dans les marges de l’invisible. Il était construit. Il naissait de la condensation d’une volonté nourrie par la répétition, la visualisation et le rite. Lorsque le mage maîtrisait suffisamment la projection des Éléments hors de lui, il pouvait, par la seule force de sa volonté et la netteté de sa concentration, façonner une entité vivante, non pas une pensée passagère, mais une forme stable, orientée et chargée d’une fonction unique. Un agent. Ces créations, disait-elle, étaient appelées égrégores.

Plus il avançait dans le texte, plus Fergus comprenait qu’il ne s’agissait pas d’un simple développement théorique destiné à flatter l’imagination des lecteurs crédules. Circé décrivait là un acte magique majeur, une opération de haute précision. Un égrégore ne pensait pas au sens humain du terme : il exécutait. Sa puissance dépendait directement de deux facteurs : la capacité de projection du mage et la clarté absolue de son intention. Il pouvait être composé d’un ou de plusieurs des quatre Éléments, agir principalement sur les plans mental et astral et, lorsqu’il était fortement chargé, produire parfois des effets jusque dans la matière.

Une phrase retint particulièrement l’attention de Fergus. Elle était soulignée d’un trait ferme, comme si Circé avait voulu la rendre impossible à négliger :

« Non dissous après l’accomplissement de son œuvre, l’égrégore devient parasite. Il cherche à survivre. Il se nourrit alors de son créateur : il affaiblit ses forces, influence ses pensées et peut même s’ancrer dans ses rêves. La dissolution est donc un acte sacré et indispensable. »

Fergus demeura un instant immobile, le regard accroché à ces lignes. Il comprit immédiatement le principe. Tout pouvoir accordé devait pouvoir être retiré. Tout ce qui avait été façonné devait pouvoir être défait. La magie véritable n’était jamais simple création ; elle exigeait la maîtrise des deux pôles, l’élan et l’arrêt, la naissance et la dissolution.

Le texte poursuivait avec une précision presque austère. Pour un égrégore à usage personnel, les Éléments devaient être extraits du corps même du mage. Pour une mission tournée vers autrui, ils devaient être tirés directement de l’Univers. Puis venait cette recommandation, courte, sans pathos, mais d’une radicalité absolue :

« Une fois l’égrégore créé, couper le lien. Trancher net. Ne plus penser à lui. L’oubli est sa liberté. L’oubli est son salut. »

Fergus sentit passer en lui un léger frisson. Le texte ne flattait jamais le désir de puissance. Il le surveillait, il l’encadrait. Il le soumettait à une discipline presque morale. Et c’est alors qu’il lut la phrase qui fit basculer la pièce entière dans une autre densité :

« J’ai forgé un être pour toi dans cette maison. »

Il se figea.

« Il possède un nom : Athénor. Il possède aussi une représentation physique : la statuette d’un chevalier en armure, posée sur une étagère du cantou. »

Le silence changea de nature. Lentement, il releva la tête. Son regard alla se poser sur la statuette du chevalier, installée sur le cantou exactement là où elle avait toujours été, immobile, discrète, comme un objet parmi d’autres. Pourtant, à cet instant précis, Fergus n’y vit plus un bibelot énigmatique ni même une relique décorative. Une image lui revint brutalement. Le jour de l’attaque. La pièce ravagée. Les éclats de verre. Les livres renversés. Et la statuette, projetée au sol, qu’il avait ramassée dans le tumulte. Il se revit la tenir entre ses doigts. Sur le moment, une sensation l’avait traversé — quelque chose de bref, de sourd, une chaleur inhabituelle dans le métal — mais l’urgence, l’état de Boy, le désordre de la pièce avaient relégué cette impression au second plan. Maintenant, elle revenait. Avec une netteté troublante.

Fergus baissa de nouveau les yeux vers le livre. Le nom résonna en lui avec une profondeur inattendue.

— Athénor… murmura-t-il malgré lui.

Le mot sembla tomber dans la pièce comme une pierre dans une eau très calme. Derrière lui, Boy releva la tête, tourna les yeux vers la statuette, puis reprit sa toilette avec la sérénité de ceux pour qui certaines évidences ne réclament aucune explication. Fergus, lui, continua sa lecture.

Circé précisait qu’Athénor n’avait pas été créé pour combattre ni pour protéger la maison. Sa fonction était autre. Il accompagnait sa formation. Il n’enseignait pas comme un maître, mais autrement : par l’orientation des circonstances, par l’éveil de certaines intuitions. Il fallait le considérer comme un instrument pédagogique. Rien de plus. Mais le texte ajoutait, avec cette sécheresse que Circé savait parfois adopter lorsqu’elle voulait éviter tout malentendu :

« Si ta volonté est faible, il la mettra à l’épreuve. Si ton esprit se disperse, il accentuera le trouble. Si ton intention est juste, il renforcera l’expérience. Ce que tu crois parfois être un obstacle sera souvent son œuvre. »

Fergus demeura longtemps immobile. Alors tout s’aligna en lui. Ces exercices devenus soudain plus difficiles, ces instants où sa concentration semblait se fissurer sans raison, ces moments aussi où tout devenait brusquement plus limpide, comme si une porte s’ouvrait d’elle-même… ce n’était pas le hasard. Circé avait prévu cela. Même absente, elle continuait de le former. Elle avait préparé les livres, les étapes, les symboles, mais aussi le regard invisible chargé de rendre son apprentissage plus exigeant, donc plus réel.

Il releva encore une fois les yeux vers la statuette. Le petit chevalier de bronze restait parfaitement immobile. Pourtant Fergus ne la voyait plus du tout comme avant. Quelque chose, désormais, veillait là. Non pas une menace. Une exigence.

Il revint au texte.

Le Livre des Ombres exposait les principes, les règles, les dangers — toute la logique invisible qui gouvernait les opérations. Circé n’y livrait pas des recettes, mais une manière de penser, d’approcher les forces en jeu, de comprendre ce qui devait être fait… et surtout pourquoi.

Mais quelque chose manquait. Fergus en prit soudain conscience avec netteté. Les gestes véritables n’étaient pas là. Ni les sceaux. Ni les prières d’animation. Ni les formules complètes de création ou de dissolution.

Le Livre des Ombres enseignait la voie. Mais il n’apprenait pas à agir. Alors, naturellement, une autre idée s’imposa à lui. Circé n’aurait jamais laissé ces opérations sans support. Il devait exister un autre ouvrage. Un recueil plus direct. Plus opératif.
Un livre où les intentions devenaient actes. Le mot s’imposa à lui avec une évidence presque physique :

Le Grimoire.

Il resta immobile un instant. Oui. C’était cela. Le Livre des Ombres pour comprendre. Le Grimoire pour faire. Le mot fit naître en lui une tension nouvelle.

Le Grimoire.

Il l’avait déjà cherché. Sans vraiment le trouver. Ou plutôt, il l’avait cherché jusqu’ici comme on cherche un objet. Cette fois, il prit le pendule. Le petit instrument oscilla d’abord faiblement, puis dessina une rotation plus nette, presque résolue, en direction du bas de la bibliothèque. Fergus s’agenouilla, retira quelques ouvrages, puis sentit sous ses doigts la résistance étrange d’un faux dos. Il tira. Derrière, dissimulé dans la profondeur du meuble, reposait un livre de cuir brun, fermé par une lanière, sans aucune inscription apparente sur la couverture. Dès qu’il le prit en main, il sut. C’était lui. Il l’ouvrit.

Les pages étaient couvertes de signes écrits dans l’alphabet magique. Depuis plusieurs semaines, Fergus s’exerçait à cette écriture. D’abord comme un jeu d’attention, ensuite comme un exercice, puis presque comme un rite. À force de tracer les caractères, de les déchiffrer, de les recopier, il en avait assimilé peu à peu la logique intérieure. Maintenant, ces lignes lui parlaient. Il trouva rapidement ce qu’il cherchait :

« CREATIO ATHENOR »

— Création d’Athénor…, traduisit-il à voix basse.

Il parcourut les pages. Cercle. Appel des Éléments. Consécration de la statuette. Projection successive des forces accumulées par la mage elle-même. Le rituel était précis, exigeant, sans place pour l’approximation. Pourtant, ce qui impressionna Fergus, plus que la mécanique opératoire, ce fut l’intention sous-jacente. Tout convergeait vers une seule fonction : aiguiser, révéler, faire croître. Athénor n’avait pas été créé pour servir. Il avait été créé pour former.

Fergus referma lentement le Grimoire. Le texte vibrait encore en lui. Il le posa sur la table, se leva, puis resta un instant debout dans la pièce, comme si l’air lui-même s’était densifié autour de lui. La baguette était là, à portée de main. Il la prit sans hésiter et sortit dans le jardin.

L’herbe encore tiède accueillit ses pas nus avec une fraîcheur douce. Fergus s’arrêta, la baguette dans la main droite, et laissa son souffle se calmer. Il se concentra d’abord sur la Terre. Non pas une idée abstraite, mais une densité réelle, la stabilité, le poids, la patience minérale. Il pointa la baguette vers une pierre ronde posée devant lui et murmura les mots comme on pose une intention :

— Elementum Terrae, per me manes.

La baguette vibra très légèrement dans sa paume. Une tension sourde parcourut ses jambes, comme si la gravité elle-même s’était épaissie autour de lui. La pierre ne bougea pas, mais Fergus eut l’impression nette qu’elle pesait soudain davantage, comme si elle cherchait à s’enfoncer plus profondément dans la terre.

Il leva ensuite la baguette vers le rideau léger qui ondulait dans l’embrasure de la porte restée ouverte. Cette fois, il ne voulait pas contraindre l’air. Seulement entrer en accord avec lui, suivre sa légèreté sans le casser.

— Elementum Aeris, cor meum tangis.

Au début, rien. Puis, à mesure que sa respiration se réglait sur le mouvement imperceptible du vent, le rideau se mit à frémir autrement, comme s’il répondait à une impulsion venue de l’intérieur plutôt qu’à un simple courant. Un frisson parcourut son bras. L’Air avait répondu.

Il essaya ensuite l’Eau. Dans la cuisine, il remplit un bol de porcelaine, posa la baguette au-dessus de la surface, sans la toucher.

— Elementum Aquae, fluas ut voluntas mea.

L’eau demeura d’abord parfaitement calme. Puis un frémissement discret parcourut la surface, comme si quelque chose remontait lentement des profondeurs. Une fine ondulation naquit, puis se dissipa presque aussitôt. Rien de spectaculaire. Mais ce n’était pas rien.

La baguette, tiède désormais, semblait pulsée d’une vie très légère. Fergus la posa sur la table et se frotta les paupières. Son esprit oscillait entre concentration et fatigue, dans cet état singulier où les pensées se calment sans se dissoudre tout à fait. C’est alors qu’il sentit quelque chose. Pas une voix au sens humain du terme. Pas une apparition. Plutôt une conscience calme, dense, ancienne.

Athénor.

Rien n’était formulé, et pourtant l’idée apparut avec une netteté remarquable :

« La légèreté ne vient pas du souffle, mais du silence. »

Fergus porta la baguette contre son front. Il ferma les yeux. Tenta de faire taire le flux intérieur. Il ne chercha ni mantra ni image. Il observa simplement les pensées qui surgissaient, les laissa passer, puis les écarta lorsqu’elles s’accrochaient trop longtemps. Trois secondes d’abord. Puis davantage. Bientôt, près d’une minute entière de silence mental fragile mais réel.

Et dans ce vide, une autre intuition se forma :

« L’eau conserve. L’eau sait. Trouve une mémoire qui ne t’appartient pas. »

Il se leva presque sans y penser, alla jusqu’à l’évier et ouvrit le robinet. Un mince filet d’eau se mit à couler, frappant la paroi dans un clapotis régulier. Le son, simple et répétitif, produisit sur lui un effet presque hypnotique. Le monde recula légèrement. Il n’y avait plus que le flux. Le rythme. Puis quelque chose apparut.

D’abord une impression diffuse. Une atmosphère. Puis une image nette, comme un souvenir, mais qui n’était pas le sien.

Circé.

Elle se tenait dans cette même cuisine, de dos, les cheveux noués en chignon bas. Entre ses doigts, elle observait une tige de romarin avec une attention presque tendre. Ses lèvres bougeaient doucement, comme si elle parlait à la plante. Fergus inclina légèrement la tête, essayant d’entendre. Mais aucun son ne lui parvenait. L’eau continuait de couler, régulière, imperturbable. Puis l’image se dissipa lentement, comme une buée qui s’efface sur une vitre.

Le réel revint. Brutalement simple.

La cuisine n’était de nouveau qu’une cuisine. L’eau un mince filet. Le bol, l’évier, la table. Pourtant Fergus demeura immobile, certain d’une chose : ce qu’il venait de percevoir n’était ni une rêverie ni un souvenir personnel. C’était une trace. Une mémoire du lieu. L’eau n’avait pas inventé. Elle avait restitué.

Derrière lui, Boy se redressa. Le chat fixa un point invisible à gauche de Fergus. Ses oreilles frémirent légèrement, mais il ne montra aucun signe de peur. Il observait avec cette attention paisible qu’il réservait aux présences qui ne menacent pas. Puis, très lentement, il inclina la tête, comme pour saluer quelqu’un.

— Tu l’as vue ? murmura Fergus.

Boy descendit souplement, vint se frotter contre sa jambe, puis poussa un petit miaulement discret. Le geste avait la simplicité d’une clôture, comme si l’essentiel venait d’être transmis. Fergus lui versa ses croquettes. L’eau avait cessé de couler. La maison retrouva son calme. Mais ce calme n’était plus le même. Désormais, il le savait : quelque chose, ici, apprenait avec lui.

XIV : La porte du Nidra