Fergus était fermement décidé à approcher les Serpentis, malgré les avertissements conjoints d’Alinaelle et de Circé. Il savait qu’il marchait sur un fil, mais quelque chose en lui brûlait. Pas de bravade. Pas de témérité. Juste cette certitude froide que s’il reculait encore, il perdrait l’élan et peut-être bien plus. Il se promit pourtant de ne pas franchir la limite, de rester à distance, d’observer sans intervenir. Il voulait voir. Comprendre. Ressentir.
Toute la journée du lendemain, Fergus s’y prépara.
Il savait que l’expédition du soir ne ressemblait à aucune autre. Il n’allait pas seulement s’aventurer vers le château des Serpentis : il allait franchir les limites de sa propre forme.
Le matin fut consacré au corps. Il sortit tôt dans le jardin, pieds nus dans la rosée, pour laisser la terre absorber les dernières traces de fatigue et d’appréhension. Il exécuta lentement les exercices appris par Athénor : respiration consciente, concentration sur les quatre pôles du corps, accumulation des éléments.
Chaque inspiration, chaque geste devait purifier, aligner, fortifier.
Il s’imposa silence, rigueur et sobriété. Un repas frugal : pain, miel, quelques noix et de l’eau pure. Il savait que la métamorphose exigeait un corps léger, libre de tout poids inutile.
L’après-midi fut dédié à l’esprit.
Fergus s’installa dans le fauteuil de velours rouge, ferma les yeux et plongea dans la sphère intérieure. Il visualisa l’animal qu’il allait devenir : la chouette effraie, messagère des seuils et des secrets.
Il répéta les formules du Liber Militiæ Arcanæ, laissant vibrer chaque mot dans sa poitrine jusqu’à sentir la frontière entre son souffle et celui de l’oiseau s’effacer.
À mesure qu’il avançait dans la méditation, les images s’affinaient : le plumage pâle, les yeux d’ambre, le battement des ailes dans le silence nocturne. Ce n’était plus une simple image, c’était un appel. Puis, de retour en pleine conscience, sa main glissa dans la poche de son jean. La tourmaline noire y reposait, tiède contre le tissu, fidèle et silencieuse. Il la sortit lentement. La pierre paraissait plus dense qu’à l’ordinaire, comme chargée d’un poids invisible. Elle avait pris pour lui. Elle avait absorbé.
Une coupe d’eau claire fut posée sur la table. La tourmaline y plongea, tenue quelques instants sous la surface. Fergus demeura attentif à la sensation subtile de relâchement qui s’opérait sous ses doigts. Lorsqu’il la retira, il l’essuya soigneusement avec un linge blanc, puis la fit passer dans la fumée d’un encens d’oliban, laissant les volutes envelopper la pierre.
— Quod absorptum est, solvatur. Quod alienum est, redeat ad suum locum.
Il s’approcha ensuite du coussin de Boy. Le chat ouvrit les yeux et le regarda, paisible mais attentif.
Dans le fond tressé, les petits grenats reposaient là, comme une braise immobile. Fergus les prit délicatement. Les pierres étaient chaudes, d’une chaleur vivante mais légèrement troublée. Il les purifia de la même manière : eau claire, fumée lente, souffle posé.
Puis, au centre de la pièce, il orienta brièvement la tourmaline vers le nord et les grenats vers le sud, invoquant en silence leurs correspondances : force tellurique pour l’une, protection martienne pour les autres. Il attendit jusqu’à percevoir en elles une stabilité nette, ancrée, comme si leur vibration s’était accordée. Alors seulement, il remit la tourmaline dans sa poche. Il déposa de nouveau les grenats sur le coussin, à l’endroit exact où ils reposaient d’ordinaire.
Fergus prit encore une précaution.
Il descendit jusqu’à sa voiture et quitta Archignac pour une reconnaissance rapide des lieux. L’ancien policier en lui refusait de partir à l’aveugle.
La route descendait doucement vers la vallée, sinuant entre les collines calcaires du Périgord noir. Des bois épais de chênes verts et de châtaigniers bordaient les talus. Par endroits, la roche affleurait à nu, blanche et rugueuse, comme si la terre avait été entaillée par une lame ancienne. Plus il approchait de la vallée de la Beune, plus le relief se resserrait. Les falaises surgissaient entre les arbres, hautes murailles de calcaire trouées de cavités sombres — anciennes grottes ou abris troglodytiques dont l’ombre persistait même en plein jour. Après quelques kilomètres, la silhouette du château de Commarque apparut enfin, dressée sur son éperon rocheux au-dessus des bois.
Même à distance, on sentait que le lieu n’était pas ordinaire. Les ruines se découpaient dans la lumière du soir comme une forteresse oubliée. Fergus ralentit. Un peu avant d’atteindre la petite route menant au site, il quitta l’asphalte et s’engagea sur un chemin forestier à peine visible depuis la départementale. Le passage était étroit, bordé de ronces et de jeunes chênes. Après quelques centaines de mètres, il coupa le moteur.
De là, entre les branches, on distinguait parfaitement la crête où se dressaient les tours ruinées. Le château dominait toute la vallée, comme un poste de guet naturel. Fergus resta quelques instants immobile derrière le volant, observant les lieux, mémorisant les accès, les reliefs et les couloirs d’ombre entre les falaises.
Puis il redémarra.
Sur le chemin du retour vers Archignac, une pensée lui traversa l’esprit : le trajet nocturne de la chouette serait plus long qu’il ne l’avait imaginé.
Puis il prépara la pièce haute.
Les rideaux furent tirés. Les bougies disposées selon le cercle magique classique : rouge au sud, bleue à l’ouest, verte au nord, blanche à l’est.
Le soir approchait. Fergus sentait déjà le monde se contracter, comme avant un orage. Dans ses veines montait une énergie neuve, un frisson ancien.
Boy, silencieux, observait la scène depuis l’ombre, les pupilles dilatées.
Tout était prêt.
Le château des Serpentis l’attendait là-bas, dans la vallée, entre les chênes et la brume. Et cette nuit, ce ne serait pas Fergus Mauprey qui s’y rendrait, mais l’œil d’une chouette portée par le vent.
Fergus avait longuement préparé cette journée. Son corps, allégé par le jeûne et la méditation, répondait à la perfection. Il avait appris par cœur les formules en latin du grimoire, sans en omettre une syllabe, conscient que dans ces mots anciens résidait l’équilibre du rite. Le soir venu, alors que le ciel virait au cobalt et que la première étoile perçait au-dessus des noyers, la cérémonie pouvait commencer.
Il disposa la pièce selon l’ordre sacré.
Grimoire ouvert devant lui, il prit sa baguette martienne au cœur de cuivre, gravée des runes qu’il avait lui-même tracées. Taillée dans un bois sombre, renforcée d’un cœur de cuivre, gravée de runes actives, elle n’était pas destinée à contempler mais à trancher. Mars ne protège pas. Il affirme. Il repousse et frappe si besoin. Il avait un instant hésité. En effet, il ne possédait que deux baguettes : l’universelle, sobre, équilibrée, adaptée aux travaux ordinaires — et celle-ci, martienne, plus exigeante, plus tranchante.
Pour une simple expédition de repérage, la première aurait largement suffi. Le transfert de conscience vers la chouette ne nécessitait aucune impulsion guerrière. Il l’avait déjà accompli sans support, dans le silence nu de la concentration. En vérité, la baguette n’était pas indispensable. Mais ce soir, ce ne serait plus un exercice. Il ne se rendrait pas dans un espace neutre. Il allait frôler un territoire occupé. Une volonté organisée. Une présence capable de répondre.
La baguette universelle aurait observé.
La baguette martienne, elle, pouvait combattre.
Ses doigts se refermèrent sur le bois. Ce n’était plus un entraînement. C’était une incursion.
Il respira profondément, ferma les yeux.
Un souffle lent, un mot murmuré, et la baguette s’illumina d’une lueur pâle.
Il traça dans l’air le cercle parfait, indispensable avant tout acte magique, commençant au nord. Le geste se poursuivit lentement vers l’est, puis le sud, puis l’ouest, avant de revenir au point d’origine, scellant la frontière entre le monde visible et les sphères subtiles.
Une vibration sourde emplit la pièce, pareille à un battement d’aile lointain.
— Ad Limen Mundi, aperiatur circulus, souffla-t-il.
Le cercle se referma sur lui, dense et clair. Puis il invoqua les forces élémentaires, selon l’ordre des points cardinaux.
Au nord, à l’appel des gnomes, il sentit d’abord un frisson, comme un souffle venu du sol. Ils se manifestèrent, lourds, solides, presque rugueux dans leur présence. Ils portaient l’odeur de la terre humide et du fer.
— Salvete, Spiritus Terrae. Custodite corpus meum.
À l’ouest, dès l’appel des ondines, il perçut leur murmure fluide et cristallin. Des reflets bleus couraient le long du cercle, l’air s’emplit d’un parfum de menthe et de rivière.
— Salvete, Spiritus Aquae. Custodite animam meam.
Au sud, il appela les salamandres. Une chaleur discrète monta du sol, oscillant entre braise et lumière. Elles apparurent sous forme d’étincelles dansantes, silhouettes fugitives au cœur des flammes du foyer.
— Salvete, Spiritus Ignis. Custodite fortitudinem meam.
Enfin, à l’est, les sylphes répondirent elles aussi. Un souffle clair s’éleva, frais comme l’aube. Elles effleurèrent la surface du cercle, agitant légèrement la flamme des bougies.
— Salvete, Spiritus Aeris. Custodite mentem meam.
Les quatre royaumes élémentaires ainsi éveillés, le cercle rayonnait d’une harmonie parfaite.
Boy, tapi dans l’ombre, observait sans bouger, ses yeux bleus mi-clos, presque en prière.
Fergus resta un instant immobile. Le cercle vibra une dernière fois, puis s’immobilisa. Le silence retomba dans la pièce comme une nappe invisible. Tout était prêt. Dans quelques instants, il quitterait son corps, emprunterait la forme ailée qu’il avait choisie — la chouette, gardienne de la nuit et de la sagesse cachée — pour s’envoler vers le château des Serpentis.
Il s’allongea sur le sol.
Un souffle passa.
Il appela la chouette. Pas par des mots, mais par cette vibration ténue qu’il avait découverte lors de son premier vol : un appel silencieux, presque un souvenir de vol, de plume, de silence nocturne.
Il ferma les yeux. La chouette était là. Sur une branche du vieux chêne, immobile, la tête tournée vers lui. Fergus, allongé sur le parquet, sentit son souffle ralentir. Maintenant, il savait et contrôlait ce qu’il faisait. Il se glissa doucement hors de lui-même, chercha le fil ténu qui reliait leurs deux consciences et s’y insinua avec douceur.
Et soudain, il était.
Plus de bras. Plus de torse. Plus de peau. Seulement un cœur rapide, un souffle froid, des plumes autour d’un corps léger, un regard perçant qui voyait dans l’ombre.
Il battit des ailes — non, la chouette battit des ailes — et Fergus accompagna le mouvement. Le monde bascula sous lui. Il volait. Lentement, avec des battements réguliers, au ras des arbres, il quitta Archignac. Il franchit la cime du bois, glissa au-dessus des champs, longea la lisière du cimetière. La chouette avançait avec assurance, portée par l’intention claire de Fergus.
Mais la distance se révéla plus longue qu’il ne l’avait anticipé.
Au-delà des premières collines, la vallée s’étirait encore, sombre et vaste. Le domaine de la Croix-Haute, situé près du château de Commarque, se trouvait bien au-delà du territoire naturel d’une simple chouette. Il le sentit dans le corps qu’il habitait. Les ailes devenaient plus lourdes. La respiration plus courte. Une fatigue musculaire sourde s’installait. Il ne pourrait pas aller jusqu’au bout ainsi. Il se posa sur la branche d’un pin isolé, stabilisa son souffle — ou celui de la chouette — et concentra son esprit.
L’intention devait être limpide. Pas une volonté de domination. Un signal. Il forma l’image du château. La silhouette massive. La cour intérieure. L’urgence. Puis il projeta cette intention dans le silence nocturne, dense et vivant.
Un battement plus large troubla l’air. Une ombre fendit le ciel. La buse apparut, décrivant un cercle ample au-dessus de la chouette. Ses ailes longues découpaient l’obscurité avec une autorité naturelle.
Elle n’avait pas la nervosité brève de la chouette. Elle était puissance contenue, endurance, stratégie. Le contact s’établit. Ce ne fut pas une rupture. Ce fut une expansion. Fergus sentit d’abord une superposition : deux cœurs battant à des rythmes différents. Deux centres de gravité. Deux respirations. L’une légère, rapide. L’autre plus ample, plus profonde.
Puis la conscience glissa. La vision changea brutalement. Le champ visuel s’élargit. La nuit cessa d’être un voile gris pour devenir une carte précise de volumes et de courants. Les reliefs ressortaient avec une netteté tranchante. Les ombres n’étaient plus des zones indistinctes, mais des espaces exploitables. Il ressentit la masse des ailes avant même de battre. Une musculature plus dense. Un thorax plus puissant. Un équilibre souverain.
Le vent ne le déstabilisait plus. Il devenait un appui. Chaque battement produisait une translation ample, efficace, silencieuse. Sa respiration s’approfondit. Le rythme cardiaque se stabilisa. Il ne se sentait plus fragile. Il se sentait capable. La buse inclina légèrement l’aile.
Transmission reçue. Le relais était accompli. En contrebas, la chouette demeura sur sa branche, petite balise immobile dans la nuit. Fergus la percevait encore comme un écho lointain, mais sa conscience s’était désormais ancrée dans un corps plus puissant.
Il s’élança. Plus haut. Plus vite. Il franchit la vallée d’un vol tendu, profita des courants ascendants le long des falaises calcaires. Les ombres du relief défilaient sous lui. Le territoire devenait un échiquier. Au loin, enfin, la silhouette de Commarque se dessina. Masse sombre taillée dans la nuit, surgie d’un autre temps. Perché sur sa hauteur, ses tours découpées dans le ciel sans lune semblaient attendre. Quelques lampes filtraient à travers des fenêtres étroites, traçant des éclats jaunes sur la pierre grise.
Il descendit en spirale, silencieux, précis, profitant de la vision nocturne acérée de son hôte. En contournant la bâtisse, planant dans l’ombre des arbres, il distingua un véhicule. Un SUV noir, massif, garé en retrait dans une cour secondaire, partiellement dissimulé par une haie de buis. Il le reconnut immédiatement.
Celui du docteur Slange.
Sa présence ici, à cette heure, confirmait ce qu’il redoutait : le médecin était l’un des leurs. Peut-être l’un des plus hauts gradés.
La buse pivota légèrement, puis remonta jusqu’à un vieux chêne noueux dont les branches dominaient l’intérieur de la cour principale. Il s’y posa en silence. De là, il voyait tout.
Dans la cour intérieure, quatre silhouettes. Des hommes. Capes noires, longues, à capuchon. Gestes calmes. Mesurés. Précis. Plus loin, contre un mur, un cercle tracé au sol, orné de symboles anciens. Fergus reconnut, malgré la distance, des runes sanglantes, des glyphes martiens, des signes de contrainte et d’évocation. Ce n’était pas un cercle de protection. C’était une porte. Mais autre chose troubla son regard.
Le cercle n’était pas placé au hasard dans la cour.
Il se trouvait exactement à l’intersection des lignes invisibles que formaient les trois tours principales et le vieux donjon. Une géométrie discrète, presque parfaite. Comme si l’architecture même du château avait été pensée pour canaliser quelque chose. Pendant une seconde, Fergus eut la sensation étrange que la cour entière fonctionnait comme un dispositif ancien, un vaste instrument de pierre accordé à des forces oubliées.
Et soudain il comprit autre chose.
Le tracé n’était pas orienté vers l’intérieur du cercle, mais vers l’extérieur. Comme un filet tendu dans l’invisible. Parmi les silhouettes, Fergus reconnut celle du docteur Slange. Le médecin se tenait légèrement en retrait, immobile. Pourtant, lorsque l’homme au liseré argenté s’approcha du cercle, les deux autres membres se déplacèrent instinctivement pour lui laisser la place. Slange, lui, ne bougea pas.
Quelque chose clochait. L’un des hommes se tourna. Son visage était masqué, mais Fergus sentit immédiatement… autre chose. Derrière le masque, une conscience double. Quelque chose d’habité. Il ne devait pas rester trop longtemps. Alinaelle l’avait averti : même à travers un relais animal, une intention insistante peut créer un pont perceptible.
Il déploya lentement les ailes.
Mais en contrebas, l’un des hommes s’était figé. Il leva les yeux directement vers la cime du chêne. Vers lui. Puis, sans hésiter, il pointa sa baguette.
Un flux invisible jaillit.
Aussitôt, l’air vibra autour de la buse. Les particules semblaient s’être densifiées. Une prison électromagnétique. Il tenta de bouger. Serres crispées. Ailes bloquées. Le champ oppressant maintenait le corps figé dans un étau invisible.
En bas, un autre homme s’avança.
Plus grand. Plus lent. Plus froid. Cape plus longue. Liseré argenté : le chef. Sans lever la tête, il parla.
— Tu vas mourir, Mauprey.
Fergus sentit le cœur de la buse s’emballer.
— Nous t’avions pourtant prévenu… Aussi médiocre que ton père… et aussi têtu que ton idiote de mère.
La baguette se leva vers le ciel. Un éclair. Vertical. Brutal. Pur. Il s’abattit sur le chêne dans un fracas cosmique. Le tronc vibra, éclata, et les flammes jaillirent aussitôt. La chaleur envahit l’air.
Les ailes toujours figées. Le feu attaquait déjà les plumes. La conscience de Fergus se fragmentait : douleur animale, peur humaine, instinct de survie.
« Reviens. »
Mais il ne le pouvait pas. Quelque chose le maintenait là, comme un crochet planté dans sa nuque astrale.
Et, à Archignac, au même instant, son corps, allongé dans la pièce du haut, frémit. Son visage se crispa. Ses poings se serrèrent, les ongles plantés dans le parquet.
Le bois craqua faiblement sous la pression. Plus tard, Fergus constaterait que deux marques sombres, presque brûlées, resteraient visibles à cet endroit.
Ses lèvres tremblèrent, puis s’ouvrirent sur une plainte rauque, étranglée, non humaine.
Boy, jusque-là roulé contre lui, bondit et miaula avec violence, les yeux dilatés, le poil hérissé.
Un feu magique apparut dans l’âtre du cantou. La cheminée se mit à trembler. Une odeur étrange, métallique, se répandit dans la pièce. L’air vibra, chargé d’électricité, comme si une tempête invisible avait traversé les murs.
Fergus convulsait.
Son torse se soulevait par à-coups, sa respiration hachée, arythmique. Sa tête bascula sur le côté, puis se redressa brutalement. Les yeux toujours fermés. Les orbites agitées sous les paupières. Un cri silencieux se forma dans sa gorge, étranglé, tordu, comme s’il se débattait dans un cauchemar qui n’était pas un rêve.
À cet instant, dans un souffle silencieux, les trois fleurs de lys sculptées dans la pierre du cantou disparurent.
Non pas effacées. Non pas altérées. Absorbées. Comme si la matière elle-même avait renoncé à les porter. La pierre vacilla brièvement, frissonnante, avant de redevenir immobile.
Dans la pénombre, le tableau accroché face à la bibliothèque — le Christ suspendu de Dalí — parut changer de tonalité. Les couleurs vibrantes se ternirent d’un demi-ton. Comme si une ombre invisible avait traversé la toile. Le regard du Crucifié, autrefois tourné vers l’infini, sembla s’incliner. Vers le sol. Vers Fergus.
Un instant. Puis plus rien. L’air vibrait d’une électricité sourde.
Au château, le chêne flambait, torche gigantesque dressée contre la nuit. La buse, enfin libérée par l’onde de choc de l’explosion, bascula.
Chute. Perte d’altitude. Désorientation.
Fergus sentit tout : la chaleur, la brûlure, la panique du corps ailé.
Un choc brutal. Le sol. Un éclat blanc.
Puis le néant.
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